By Day

Louvre pela manhã. Adormecidos em recostos pardos de uma cena cinzenta. Tudo é silêncio. A melhor hora do dia é a hora deserta.
Pont des Arts. Eu a atravesso olhando o verdejar do Sena aos meus pés. Quero e não quero o isolamento.
Os sebos ainda estão fechados. Os barcos ainda estão atracados. Os turistas ainda estão dormindo.
O rosto de Jim Morrison está por toda a parte, estampando cada banca de souvenirs. Esse americano de Los Angeles está para sempre incrustado na cidade das luzes, mesmo sendo tão diferente dela. A morte deu Paris a ele. Americano em vida, parisiense na morte. Deixe-me dormir à noite inteira em sua cozinha de almas.
A temporada no inferno é o tempo dos assassinos e o tempo para colher.
Paris como um filme à minha frente. Pessoas vêm e vão, em afazeres misteriosos e idiomas desconhecidos.
Dentro do metrô, indo para algum lugar. Desconheço o mundo e suas nuances.
Entro numa catedral dourada para me esconder da chuva. A chuva aqui não se anuncia.
Arabescos e sacadas contornam as cúpulas da igreja secular. Imagens de anjos, mortes, nascimentos.
Um fiel de pele escura se ajoelha diante do altar adornado e se prostra em humildade aos olhos da imponência áurea de Deus. Olho para o homem e olho para os candelabros. O mundo não é só imagem. Há alguma coisa escondida, alguma coisa que só é acessível para aqueles que abrem mão e seguem adiante. Sinto isso.
O homem de pele escura ergue as mãos num gesto de reverência. Ele sente que suas palavras de fato atingem Deus; por isso são palavras desprovidas de riscas.
Paris. Uma sucessão de imagens e circunstâncias que vou descrevendo, assistindo, sentindo, indiscriminadamente.
Todo mundo por aqui lê Rimbaud. Todo mundo. E usa cachecol e senta em cafés e fuma cigarros. Mas isso não me interessa. Me interessa aquela fagulha escondida, aquela essência sutil e silenciosa que o fiel na catedral buscou com as mãos estendidas.
Quero encontrar Rimbaud por trás dos séculos. Quero dar de ombros à Abissínia. Quero me encontrar por trás dos ruídos.
Vim até a terra dos fantasmas para encontrar um único fantasma. O fantasma que nunca fala e que nunca morre.
Sei que algum dia vou morrer e luto contra o tempo. O tempo da viagem, o tempo da vida. Não quero lutar. Quero fazer parte. Uma parte inerente à cidade, à vida e ao tempo. Quero escrever até morrer porque é só o que sei fazer.
A essência escassa, rara, oculta e sutil. O resto é somente cachecóis, cafés e cigarros.